La sombra

Esta mañana he visto un vídeo de una niña huyendo de su propia sombra. He escrito un tuit que decía:

Pero quiero desarrollar esa idea.

Porque a través de la risa, lyona_ivanova ha mostrado, quizás sin saberlo o sin pretender nada más que grabar a su hija o su sobrina o su hermana pequeña, el pulso de la vida.

Uno nace y empieza a morir cuando percibe, como un preludio fúnebre y misterioso, la sombra que le sigue pegada a los pies. No sabe aún que es suya, que esa sombra es parte de sí mismo. Con los años irá descubriendo las consecuencias de tener sombra, le irán brotando en la boca los sabores del amor o de la humillación, en los oídos el murmullo incontenible de las calles y las orillas, en los ojos y el estómago el brillo como de pez solar de un libro, de una película, el mensaje oculto que poco a poco se desvela como parte nueva de la misma sombra, de la misma vida.

Ese niño irá bebiendo luz y ahondando el pozo de su sombra. Porque en eso consiste vivir: uno huye de algo que se alimenta de esa huida.

Después de disfrutar de los ecos infinitos de su cerebro fresco y esponjoso, uno luego alienta ideas como esferas pulidas, como flores perfectas e inmarcesibles; para cada cosa va teniendo el niño su concepto: los padres, los amigos, el amor, el deber, la libertad, la política, la música, la comida, la ropa, la religión, los animales, la muerte, él mismo. Y entonces, por segunda y última vez, vuelve a ver su sombra con nuevos ojos, algo lo ha despertado, y vuelve a tratar de huir, con un intento aún más infantil por desvanecerla.

Es imposible. Uno huye de algo que se alimenta de esa huida.

Y a veces, para tratar de conjurar su poder, su negro vientre de ballena sobre el cielo, escribe algún que otro texto. Y ese texto es, también, parte de esa sombra, y con el punto final se esfuma entre sus fauces.

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