Vacaciones

Es 1 de agosto, y los columnistas de los diarios parecen haber desempolvado sus elogios al mes que empieza y sus elocuentes semblanzas de la quietud de las calles sevillanas, de la punzante obstinación del sol, antes de cerrar con llave sus tribunas. Yo inicio un mes de agosto desacostumbrado, poblado en mi memoria por lentos atardeceres en el balcón junto a la playa, con ese violeta tímido que va empapándose de noche en el horizonte.

Pero hoy será igual que mañana, en este nuevo agosto de oficina. Mis pies no se bañan de agua y de arena. Esto que piso es ahora un mar de brasas en una ciudad olvidada en el tiempo, mostrando al sol sus techos desnudos y sus grúas pendientes como graciosos pájaros, con la impasibilidad de un buque hundido en el vientre del océano. Alguien se ha debido dejar atrás todos estos árboles, todos estos edificios, han de haber cerrado con prisa sus maletas y huido.

Y en esta vida de becario en agosto, de monigote en el trastero del mercado, puedo ver cómo el calor se filtra como un zumo caliente por las cerraduras, por las frescas rendijas que insinúan las ventanas, se cuela hasta en las siestas intempestivas, prestándoles un matiz como de niebla o de metal pesado, dejando el viento añil para otras latitudes, para las cercanas playas que revuelven sus aguas con el sudor de las aglomeraciones, allí donde sólo camina mi sombra.

Quizás este texto, esta soledad sobrevenida, sea sólo un absurdo ejercicio estético, y agosto sea como siempre, sea el mismo que otros años. Pero aquí estoy, en un presente que no es el mismo ni es el mío, que al menos no solía serlo, y entra en mí como un misterio, como un latido salvaje, como la lengua oscura de un país lejano.

Disfruten sus vacaciones.

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