Carambola

Una argentina nace en la ciudad de Junín, en la provincia de Buenos Aires, en 1967. Le hace una entrevista a Nicanor Parra y El País la publica y la leo y me cautiva.

Esta argentina viaja en los albores del milenio, antes de esa entrevista y de que a mí me salieran los primeros dolores de espíritu, a un pueblo perdido de la provincia sureña de Santa Cruz para investigar las causas de los suicidios que lo asuelan sin clemencia. Las Heras se llama el pueblo. Allí habla con sus habitantes, recorre sus calles barridas por polvo batiente, indaga sus lugares de rezo, de carne, de muerte. No consigue darle -darse- una respuesta.

Una de las personas con las que habla es Jorge Salvatierra. Salvatierra es el maricón regente de la peluquería Glamour, corpulento oso amoroso del desierto. Él le dice a la junina:

-A mí me dicen «Sos tan afeminado», y le digo «No, no soy afeminado, me gustan los varones». Porque dentro de la palabra hombre entran las mujeres también, y a mí no, me gustan los va-ro-nes.

Leo esto y me paro a pensar que tiene razón. Ya existe una palabra para referirse exclusivamente a los miembros del sexo masculino. Cómo sería modificar esa costumbre de la lengua, ese arquetipo sobrevenido.

Alterar la forma de pensar de todo un pueblo, a la larga.

La metamorfosis.

Cómo lo que un maricón peludo y peluquero le dice a una periodista argentina en medio del desierto, protegidos de un viento que era “un quejido de acero, una mandíbula”, en un pueblo petrolero al que la junina acudió en el otoño de 2002 sin más pretensión que averiguar por qué tanta gente se mataba sin remedio, puede cambiar el mundo.

La vida es una jodida carambola, che.

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