Aaaaargh!!

El horror une. Esta sentencia, directa como un tiro en la cara, se ha filtrado en mi cabeza mientras veía Pero, ¿quién mató a Harry? Evitaré spoilers, por lo que doy por finalizada la mención.

El horror une. ¿Por qué? Por la misma razón que quien ve sus deseos cumplidos necesita desear. O según el mismo método -los sentimientos humanos tienen un método, quizás más científico que el propio método científico, quizás más simple; pero mucho más escondido- por el cual odia uno a quien ama. Los extremos se tocan, ¿no era eso? El horror es el viento helado de la noche, el zumbido de la ventana, el muslo asustado que se acerca a la estufa. Dos cuerpos que se aman no son más que el vivo retrato del horror. El horror lo rodea todo. Lo aplasta todo. Me aplasta. El horror une. ¿Por qué, entonces, a muchos el horror los separa de los demás?

¿Por qué? El cruel destino de algunas personas es tener el alma metida en una cajita debajo del colchón. Mi perro es más libre que yo -joder, no tengo perro-. Ese vaso de zumo es más libre que yo. ¡Dichosa ignorancia de la naranja exprimida! ¡Sabia fruta que se vacía diligentemente cuando el filo húmedo de la muerte la saja en dos! Y esa silla, el libro, el bolso de mi madre, la bicicleta estática, la consola de 200 euros que hemos usado tres veces. ¡Todos ellos, malditos cabrones! ¡Todos ellos son el espejo de mi horror!

Los extremos se tocan: la tragedia mueve al alma sana a vivir con humor (quizás un humor algo amargo por las gotas moradas del escepticismo). ¿Y cómo es un alma sana? Más urgente aún: ¿cómo se cura un alma?

Preguntadle a mi perro.

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