El hombre inverso

Hoy me ha brotado en la cocorota una idea para un relato: el hombre inverso.

El hombre inverso es quien, de existir dos zonas delimitadas en las que puede vivir, cuando esté en una pensará en la otra, y cuando esté en la segunda pensará en la primera. El hombre inverso no se puede satisfacer con nada: es imposible. Una cierta necesidad de extraer lo trágico de la vida lo mueve a llorar lágrimas negras cuando la alegría llama a su puerta. La pena es su amigo traicionero, siempre presto a clavarle el puñal en el sótano de la espalda.

La del hombre inverso es una historia triste. El hombre inverso arrastra su silueta taciturna por los más variados establos de la gran ciudad, y sueña constantemente. Sueña con ese mundo inmenso que le alumbra cuando lee poesía -y cuando su ánimo no sale a que le atropellen las bicis-. De tanto soñar, le cuelgan de los ojos dos esteras secas, donde guarda, quizás, el tiempo que, irremisible, se le esfuma tras las esquinas.

El hombre inverso es capaz de lo mejor. Pero lo mejor es tan puro que en contadas ocasiones logra hacerse ver a través del humo espeso, del velo grueso que rodea a este infeliz, quizás como una sublimación de su propio hastío y su enfrentamiento contra el mundo y quienes lo habitan.

Lo identificarás por el ansia torpe con que camina, por la seguridad vacía con que disfraza sus gestos y sus expresiones, por la modestia exagerada con que recibe un halago y la rabia desorbitada con que bebe los malos tragos.

Pobre hombre inverso. Espero que encuentre la cura de sus males, o que alguien sepa pintar los límites de su vida. Para que no se pierda cuando el filo frío le vuelva a resbalar por la espalda.

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4 comentarios en “El hombre inverso

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