Estampa (en el jardín de las delicias)

JardínUn árbol gigante me observa desde su atalaya cretácica. Un puño dorado, una trenza de marfil, un sexo inerte escupe agua, chorreando en la pila octogonal del arlequín, los rombos en relieve, la cara de la Luna, o de Marte, perdida en el espacio.

La hormiguita me recorre el pecho, errante en el desierto. Muevo el pulgar; que monte Jonás en la ballena, nueva oportunidad para salvarse y no morir en las fauces de mi mano sumergida en polvo y el ruido del motor del jardinero.

El moscardón y el agua conversan en mis pabellones; el pájaro se queja, pájaro sin nombre. Picotean las gargantas, trinan desde nidos ocultos en las ramas. Desde el árbol oculto tras las verjas, escapando de la cárcel horizontal para mojarse de nubes. Pero también recibe, altivo, mi orgullosa mirada, y sé que ahora la Belleza chorrea ternura en este vínculo de órganos verdes, de hojas de carne.

Me imagino los pequeños arbustos que rodean la frente como un bosque gigante. El coloso de piedra, sin la roca húmeda. Una fuente eterna de agua fresca en un desierto de Arabia, nombre áspero. Será la sed, la sal. Maurice Jarre no debía sentirlas, sufrirlas, cuando encontró aquel oasis en la arena. La paloma gigante bebe de la globa, el Volga helado, exhalando reflejos velados por la niebla, nievla.

Deseo esquivo, añoranza de lo lejano, de lo levemente tocado, apenas una mota, acaso una constelación que chupe el agujero negro; un eterno suspirar de agua en la mitad oscura de este octógono mágico, con guardianes de piedra sin ojos, bustos romanos con pies rizados y olas perpetuamente girando, clave de Sol, silueta de violín, y vuelven los coches, atropellando los cantos de mis pabellones, despertándome. El temblor de lo fugaz, sólido crepitar de una llama, brillo de esta estrella que se hunde, poco a poco, en el mar negro del ahogado de Cernuda.

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